Chapitre 47. Le contour de Grand-mère

La fête du cercle était finie depuis quatre jours.

Au registre du Cercle, les noms étaient encore là, en file : Misaki, Ōyama, Shiori, Kenta, Ren, Yoshie, les jumelles, Mai, Chiyo, Rin, Kiryū, Rui — et une trentaine de noms que je n’avais pas inscrits, des visiteurs venus sans laisser de trace écrite, mais dont le corps m’avait parlé. À chacun, le contour bleu pâle s’était dressé, portant son histoire, et était rentré chez lui.

La nuit de la fête, mon corps avait été léger. Le péage — cette usure qui vient quand on lit trop d’autres et que sa propre fraîcheur pâlit — était, inhabituellement, resté loin. Paradoxalement, à toucher beaucoup de corps, ma fraîcheur s’était gonflée. Comme si la lumière, en passant de mains en mains, n’avait pas diminué mais augmenté — comme une flamme qui allume d’autres flammes sans se consumer.

Mais cela, aussi, s’était dissipé en quatre jours.

I

Le cinquième matin, à Higashi-Nakano, au réveil. La ligne Chūō passa, rumeur familière. Les six tatami, la fenêtre, le polo sur la chaise. Ordinaire. Pourtant, au cœur, un petit trou. La fête, retombée. La musique avait cessé, les invités étaient rentrés, et dans le silence qui suivait la fête, au fond de ce calme, quelque chose attendait.

« Coh.

« Mm.

« La fête, finie.

« Finie.

« Tous les contours, lus ?

« Lus. Un, sans reste. »

Pas un mensonge. À tous, j’avais lu, demandé la permission, un à un, rendu l’histoire. À l’échelle, j’avais été un instant éblouie — tentée de réduire les gens au type, de coller des phrases standardisées. Mais Coh m’avait arrêtée. Kuze aussi. J’avais tenu. Kuze, à la fin, avait hoché la tête, en silence.

« …cependant, un reste. »

Coh.

Mon souffle se coupa.

« Un, pas lu.

« Qui.

« Celui que tu voulais le plus lire. »

Je sus. Avant les mots, au cœur, quelque chose se plia — comme une branche sous le poids de la neige.

« Grand… mère.

« Sae. »

Coh, bas. Non le ton de biais. Un autre registre, que je n’avais entendu que rarement — celui qu’il prenait quand il parlait de celle qui l’avait porté, usé, confié.

« Sae, les derniers mois, se mesurait. Contura. À personne, lu. À elle-même, inachevé. Les données, au fond, dorment.

— Grand-mère s’est mesurée.

« Oui. La lectrice, avant de lire l’autre, se mesure — je te l’ai dit. Sae le tenait. en pleine conscience trouble, cependant, à mesurer, elle continua.

« Cependant, pas lue.

« Ne put. Ou craint. L’histoire de son propre corps, à soi, recevoir. »

J’enveloppai Contura à deux mains. La froideur du métal. Dessous, la dernière mesure de Grand-mère, endormie comme une lettre dans une enveloppe non ouverte.

« Sae, à la fin, dit : mon contour, Seri le lira. À moi, impossible.

— …impossible.

« À lire l’autre, on garde une distance. À soi, trop proche, trop éblouissant, illisible. À cela, la lectrice ne se lit pas elle-même.

« Cependant, à moi, Grand-mère demanda.

« À toi, lire et rendre. Ce que Sae fit aux autres, à Sae, à présent, subir. la lectrice à la lectrice, rendre. Cela, la vraie fin de l’héritage.

« Où ?

« Himuro-ya, au débarras. Au même plancher que Sae mesura. »

Mes yeux chauffèrent. Mais je ne pleurai pas. Pas encore lue. Pleurer, avant, prématuré. Comme pleurer sur une lettre avant de l’avoir ouverte.

II

L’après-midi, Kagurazaka.

À mi-pente, je m’arrêtai. Vent sec de novembre. Les pavés, pâles sous le soleil oblique. Les feuilles de ginkgo commençaient à jaunir — une, deux, tombées au sol comme des éventails repliés. L’enseigne de Himuro-ya, roussie par les ans, pendait toujours. La boutique, fermée depuis deux ans.

Clef, porte de la ruelle. Gonds, cri — le même, toujours, comme si la porte accueillait chaque visite par un cri d’oiseau.

« Me revoici. »

Nulle réponse. Cependant, l’air bougea. Le camphre, le papier, l’encens — plus faibles qu’autrefois, mais présents, comme le souvenir d’un parfum dans un vêtement qu’on a rangé. Enfance. Chaque week-end.

Au fond, par l’échelle, je descendis au débarras.

L’ombre. L’odeur de tatami. L’an dernier, la voix de Grand-mère m’était venue d’ici. L’année d’avant, le codex interrompu — les pages arrachées, les secrets de l’art du contour gravés dans le papier ancien. Même sol. Même ombre. La pièce où Contura avait été écrit, où Grand-mère avait vécu sa demi-vie de lectrice.

Assise. Contura devant moi, sur le tatami.

« Coh. Ici.

« Ici. »

La voix de Coh, aux tempes. Plus lointaine qu’à l’ordinaire — comme si les murs de ce débarras, épais de décennies, absorbaient le son. Cependant, ce jour, un tremblement dans la voix. Coh ému. Je le sentis — la boussole qui vibre.

« Seri. Le contour de Sae est autre que tous ceux que tu as lus.

« Autre.

« À l’autre, tu lis, tu rends. La lectrice reçoit, passe. Mais Sae, elle, est absente. À rendre, nul.

« À qui rendre ?

Coh ne répondit pas. Un silence de trois battements de cœur.

« Lis. À lire, tu sauras. »

III

« Contura. »

Les lettres blanches. Bleu pâle, suinta, se dilua. Murs, sol, plafond, teintés — comme l’an dernier, quand la voix de Grand-mère avait surgi. Les parois physiques s’éloignèrent, comme si la pièce devenait plus vaste qu’elle-même.

Cependant, cette fois, pas de voix.

À la place, la lumière convergea. Devant moi, les particules se rassemblèrent. Lentement, en spirale, comme des étoiles filantes ralenties. Un à un, elles tracèrent une ligne, un contour. Forme humaine. épaules, poitrine, taille, hanches, cuisses. Le cercle épousa un corps absent.

Et dans l’air, le contour se dressa.

Grand-mère.

Mon souffle s’arrêta. Net. Comme un coup porté à la poitrine.

Pas la jeune Sae — celle des photos en noir et blanc, souriante, droite, un registre sous le bras. La Sae de la fin. Quatre-vingts ans passés. épaules rondes, un peu en avant, comme si elle s’était penchée toute sa vie vers quelque chose d’invisible. Dos courbé. Poitrine fine, rétrécie. Taille effacée. Cependant, ce contour, quelque part, était tranquille. Sincère. Sans masque, sans ornement — la forme dernière, telle quelle, dans sa nudité de lumière.

La fraîcheur était basse. Depuis la dernière mesure, plus d’un an. La ligne de contour, à places, brouillée, vacillante. Comme un pinceau qui tremble. Comme une main qui écrit dans le noir.

Cependant, dans ce vacillement, quelque chose brûlait. Grand-mère, en la conscience trouble, n’avait pas cessé. Au doigt tremblant, à l’écran, sa dimension, gravant. Chaque chiffre, une empreinte. Chaque mesure, un acte de courage. À la fin, quand le corps refusait, quand l’esprit s’embrouillait, elle avait mesuré. Pour moi. Pour que je lise.

« C’est le corps de Grand-mère. »

Ma voix rauque. Les larmes pas encore tombées — retenues par la gravité de l’instant.

Le contour tourna, lentement. Pour la première fois, je voyais le corps de Grand-mère en contour. Enfance, au fond de la pièce, par-dessus les lunettes, le sourire, ma tête caressée. Ce corps, par-dessus les vêtements, seulement, j’avais connu. épaules rondes, dos courbé, mains osseuses. À présent, en contour, en chiffres. épaules, poitrine, taille, hanches. Cou, bras, genoux, chevilles. Chiffres, un à un, tranquilles. Tous, non de la jeune, mais de la dernière — rétrécie, fine.

« Je lis, Seri. »

Coh. Même mot qu’alors. Mais ce jour, la voix même tremblait.

Particules, éclat, tourbillon, rassemblement, phrase.

IV

Ton corps, une demi-vie, a rendu des histoires aux autres — à soi, pas une seule, jamais.

Je lus.

Et le monde s’arrêta.

Une ligne ajoutée :

La dernière nuit, enfin, c’est ton tour.

Et la dernière :

à regretter l’erreur, à craindre de lire l’autre. Mais à fuir aussi de te lire. À la fin, ne pas fuir, tu as choisi.

Je lus.

Rien à dire. Rien à penser. Les mots avaient traversé mes yeux et s’enfonçaient dans ma poitrine comme des clous de lumière.

Les chiffres de Grand-mère flottaient encore dans l’air — épaules 37, poitrine 76, taille 64, hanches 84. Des chiffres réduits, amincis par l’âge. Chacun d’eux avait été gravé par un doigt qui tremblait, dans une pièce où la lumière du jour ne venait plus, sur un écran qu’elle devait approcher de ses yeux comme on approche une lettre d’un vieillard. Ces chiffres n’étaient pas des mesures. C’étaient des adieux. Le dernier acte de la lectrice : se mesurer, non pour se lire — elle savait que cela, elle ne pourrait pas — mais pour que quelqu’un d’autre le fasse, un jour, à sa place.

Des larmes. Sans son. À la joue, au menton, tombées. De la main, je les reçus, pour ne pas toucher le tatami. Comme l’an dernier, sans crier. Tranquilles. Les larmes de quelqu’un qui pleure non de tristesse — de reconnaissance. De cette reconnaissance qu’on ressent quand on comprend que quelqu’un, jusqu’au bout, a pensé à vous.

Lire, c’est rendre. Grand-mère, à la fin, ce mot laissé.

Sae le savait. Lectrice, non espionner — à l’histoire lue, rendre. Le mot que la femme du tailleur avait planté, autrefois, dans le cœur de Sae. Une vie durant porté. Cependant, Grand-mère, à personne, son histoire ne s’était fait rendre.

Des autres, lu, rendu, rendu, rendu. Cinquante ans. Celui qui devait protéger, les épaules. Celle qui porta la vie, le ventre. Celle qui bondit contre la gravité, les jambes. Celle qui, à parfaire, retenait le souffle, la poitrine. Un à un, lu, rendu.

Pendant ce temps, à son corps, jamais, l’oreille.

Péage de la lectrice. À lire l’autre, la sienne pâlit. Je le savais. Coh, l’an dernier, me l’avait dit. Mais le péage de Grand-mère, plus profond. Non pâlie — son histoire, dès l’abord, pas lue. Lire, elle craignait.

aux autres, honnête. À l’erreur, à regretter, les règles, à façonner. Cependant, à soi, trop dure. À sa douleur, sa fatigue, son histoire, l’œil, non. À l’œil, faible, croit-elle ? À l’œil, aux autres, honnête, non, croit-elle ?

Cependant, les derniers mois. Conscience trouble. Grand-mère, à se mesurer.

Ne pas fuir. À la fin.

« Grand-mère. »

Ma voix, rauque, sans mots. Le contour, lentement, oscillait. Lueur décolorée. Mais sincère. Le dernier contour, au doigt tremblant, gravé.

V

Combien de temps je pleurai, je ne sus.

aux larmes taries, mains au tatami. Le contour de Grand-mère, encore là. Tranquille, luisant.

« Coh.

« Là.

« Grand-mère, son histoire, voulait-elle lire ?

Coh marqua un silence.

« Voulu, sans doute. Mais ne put. À la lectrice, le moins lisible est son propre corps. À l’autre, distance, lisible. À soi, trop proche, trop éblouissant.

« Alors, à moi.

« À toi, lire, rendre, elle voulut. Ce que Sae fit aux autres, à Sae, à présent, subir. la lectrice à la lectrice, rendre. Cela, la vraie fin de l’héritage. »

Je levai les yeux.

Le contour, sur moi. Sans visage. Mais ses épaules penchées, son dos courbé, sa taille fine — chaque trait disait l’histoire de Grand-mère. Cinquante ans, aux autres, honnête. À l’erreur, à regretter, les règles, à façonner. Les autres lus, lus, lus, sans se regarder. Les derniers mois, enfin, à soi.

Je lus.

Et rendis. À Grand-mère, à rendre, impossible — elle n’était plus. Mais moi, je reçus. À recevoir, c’est rendre. la lectrice à la lectrice. Le dernier vœu de Grand-mère.

« Grand-mère. »

Au contour, dans l’air.

« Lu. L’histoire de ton corps. À toi, une demi-vie, aux autres rendue ; à toi, pas une. Moi, reçu. »

Le contour, un instant, brilla — une pulsation de lumière, comme un cœur qui bat une dernière fois. Puis revint, pâle. Mais cet instant — comme une réponse. Comme un hochement de tête de lumière.

« Tu fus honnête, lectrice. Erreur commise. Mais à l’admettre, en règles. Aux autres, sans cesse, rendre. À la fin, à toi aussi. À cela, personne ne te reproche. Ton corps, assez honnêtement, vécut. »

Ma voix trembla. Jusqu’au bout.

« Grand-mère. Merci. L’histoire de ton corps, je prends. »

Le contour, lentement, à particules, revint. Un à un, la lumière se défit, à l’air du débarras, fondue. La dernière particule tomba à ma paume. Chaude. Comme le dernier souffle d’un feu qui s’éteint. Et puis — plus rien.

VI

L’ombre du débarras revint. Dense, familière.

Au tatami, assise. Joues sèches. Au cœur, ce qui n’était pas l’an dernier — tranquille, plein. Non tristesse. Accomplissement.

« Coh.

« Mm.

« Héritage, vraiment fini ?

Coh se tut longuement. Les particules oscillèrent. Puis la voix d’aujourd’hui — la plus profonde que j’eusse entendue de lui.

« L’an dernier, « héritage accompli », je dis. La voie de Sae, les règles, l’art du contour, à toi reçus.

« Oui.

« Cependant, la voie seule reçue, l’héritage ne finit pas. À la fin, celle qui a marché cette voie, son histoire, recevoir. À Sae, à personne, à soi, illisible, ce contour. Toi, lu. Ici, maintenant. »

Sa voix trembla. Pour la deuxième fois en un jour — un événement si rare que je sentis les murs du débarras en tressaillir.

« À présent, l’histoire du corps de Sae est close. De grand-mère à petite-fille. De lectrice à lectrice. Complètement passée. »

Je pressai la paume au tatami. Les fibres d’iris, usées par des décennies de présence, cédaient légèrement sous mon poids. Grand-mère fut là — non pas comme un fantôme, non pas comme une voix, mais comme une densité dans l’air, un poids de lumière. Même sol, même ombre. Et son histoire, à présent, lue. Au même lieu. À l’endroit exact où elle s’était assise, année après année, pour mesurer les corps des gens et leur rendre leurs histoires — et où, à la fin, elle avait mesuré le sien.

« Seri. »

Coh.

« À présent, tous les contours sont lus. »

Je levai les yeux.

« Tous.

« Misaki, Ōyama, Shiori, Kenta, Ren, jumelles, Mai, Yoshie, Rin, Kiryū, Rui. À la fête, tous. Et Sae. Tu devais lire, tous lus.

Coh marqua.

« Cependant — »

Mon souffle.

« - Seri. Ton dernier contour, seul, reste.

Le mien.

Mon corps. Mon histoire. »

Chapitre cinq, la première fois. « Ton corps a longtemps combattu. Tu peux déposer les armes. » À l’insight, reçu. Chapitre trente-cinq, remesurée. Chapitre quarante-trois, vacillé, repris.

Mais c’était tout. La fête, à beaucoup lire, absorbée ; la dernière, quand, je ne me souvenais presque.

Péage. À lire l’autre, soi, oublier. Grand-mère, ainsi. Moi, à présent, même lieu.

« Coh. Je ne m’étais pas mesurée.

« Je savais. Sans dire. À t’attendre.

« À m’attendre ?

« À ce que tu le remarques toi-même. C’est plus fort, quand on le découvre seul. »

Je regardai mes mains. À la paume, la chaleur du dernier éclat de Grand-mère. Et ces mêmes mains, à mon corps, pas mesuré.

L’erreur de Grand-mère, à refaire. aux autres, honnête, à soi, sans regard. Cela, l’histoire du corps de Sae.

VII

Je me levai.

À l’échelle. Au-dehors, la lumière filtrait par les fissures du plancher — des raies dorées, fines comme des fils, qui dessinaient des lignes sur les marches.

« Coh.

« Mm.

« Je vais me mesurer. Bilan.

Coh, sans mot. Cependant, la lumière, un éclat. Comme un hochet.

« Au Cercle ?

« Ou ici.

« Cercle. À Life Compass. Au sous-sol. Où, lectrice, je me mesurai la première.

« Entendu. »

Je glissai Contura dans la poche. La froideur du métal. Dessous, la chaleur du dernier contour de Grand-mère.

À l’échelle, je me retournai. L’ombre du débarras. Lieu de la demi-vie de Grand-mère. Lieu où Contura fut écrit. Lieu où sa voix me parvint. Et ce jour, lieu où son histoire fut lue.

« Merci, Grand-mère. Ton contour, à lire permis. »

À l’ombre.

Nulle réponse. Mais l’air, un instant, oscilla — comme un souffle, ou un battement de cil de lumière.

Au-dehors, ciel haut. Vent sec de novembre, qui sentait la feuille morte et la pierre froide. Les ginkgo de Kagurazaka avaient jauni davantage — le sol en était parsemé, comme si quelqu’un avait répandu des pièces d’or sur les pavés. Je descendis la pente, un peu plus vite qu’à la montée. Le vent me poussait dans le dos, comme une main.

Au métro, direction Aoyama. Au Cercle. Lire mon histoire.

L’histoire de Grand-mère, close. Héritage, fini. Mais mon histoire, en cours. Une, restait.

Soi. Bilan. La dernière mesure.

À la lectrice, à la fin, à lire, ce contour — je le savais à présent. Non comme un devoir. Comme un acte. Comme la chose la plus difficile et la plus nécessaire : se regarder soi-même avec la même honnêteté qu’on regarde les autres. Grand-mère ne l’avait pu. Moi, je le ferais.

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