Kapitel 29. Die Wahl der Kontur

Eins

Fünf Tage seit Kurosawas Anzeige.

Die Kritik an Veil schwang noch wie eine Welle. Die Stimmen im Netz erhitzten sich, die Branchenblätter reihten Artikel, und in den Belegungszeiten des Mirage Omotesandō, sagte Sono, zeigten sich Lücken. Doch das Hauptwerk schwankte nicht. Takatsuji Rui blieb stumm. Diese Stille kam nicht als Kapitulation vor.

Diese Rui kam ins Life Compass.

Nach Schluß, kurz nach neun Uhr abends. Sono war schon fort. Kurosawa sollte noch im Büro sein, doch auf dem Übungsflur war ich allein. Als ich die letzte Matte aufrollte, öffnete sich die automatische Tür.

«Verzeihen Sie, wir haben geschlossen —»

Ehe ich mich wandte, wußte ich es. Kalt geschliffen, die Eigenschaft der Luft. Unter den silbernen Smartglasses ein dünnes Licht.

«Ich habe zu tun.»

Takatsuji Rui stand da.

Nach Schluß, im Feindesversteck, allein. Unbesonnen? Hochmütig? Oder in der Bedrängnis? Ruis Gesicht wahrte die gewohnte Kälte. Doch unter den Smartglasses lag ein dünner Schatten. Die Linie der Wange war ein wenig schärfer als zuvor.

«… Was führen Sie.»

«Gespräch. Ein Geschäft.»

Ich hielt den Putzlappen und betrachtete Rui. Kein Hauch von Flucht. Auch kein Hauch von Angriff. Sie stand einfach da.

Zwei

Wir traten in den Personalraum. Ich bot keinen Tee. Rui setzte sich nicht.

«Ich sage es geradeheraus.»

Rui hielt die Hand an der Lehne des Rohrstuhls und maß mich.

«Der Streit ist unsinnig. Beiderseits.»

«… Unsinnig.»

«Dein Contura. Diese Auswertungsmaschine. Das Geschichte-Lesen, das du so nennst. Teile es.»

Das Herz hielt einen Schlag.

«Setzt man es auf die Infrastruktur von Veil —» Ruis Stimme war hart und durchsichtig. Wie einer, der Glas ritzte. «— so läßt sich dem Zahl der Wert der Geschichte geben. Was du mit einer Hand spinnst, läßt sich in die Hände von Millionen legen. Im Land. Nein — in der Welt.»

Rui brach dort einmal.

«Menschen mit Körpersorgen lassen sich retten.»

Retten.

Dieses Wort fiel in die Luft des Zimmers.

Ich schwieg. Retten. Der Klang dieses Wort war schwer. Misakis Gesicht stieg auf. Rins Gesicht. Shioris Gesicht. Die Menschen, denen ich eins nach dem andern die Geschichte gelesen und zurückgegeben hatte. Wenn das im Maßstab von Millionen ginge.

«Der Ganzkörperscan von Veil hält schon vierhundertsiebenttausend Daten», fuhr Rui fort. «Die Logik deines Geschichte-Lesens durch jene Daten gelegt: so gibt ein Scan allen die Geschichte. Wirkung. Maß. Großes Werk. — Das kannst du nicht ableugnen.»

Es war einleuchtend. Allzusehr.

Die Logik trug. Der Zahl, die die Menschen erlöst, waren jetzt Flügel der Geschichte gewachsen. Erweiterung des Maßes, Streben nach Wirkung, noch mehr Menschen retten. War das nicht gut? Wenn ich mit meiner einen Hand wenige rettete und viele sich retten ließen — war das nicht rechtens?

Ich kannte die Schnelle meiner Arbeit. Für einen Klienten brauchte ich eine Stunde, oder zwei. Zuhören, messen, lesen, zurückgeben. In jener Zeit erreichten viele, die nicht zu mir kamen, nichts. Welchen der Spiegel zum Weinen bringt, wer auf der Waage bebend steht, wer namenlos den Körper haßt und stirbt.

Wenn man, wie Rui sagte, jenen vierhundertsiebentausend Daten die Geschichte zurückgeben konnte — so reichte die Geschichte an Orte, die ich mit einem Leben nicht betrat. Der Anziehung war stark. Allzusehr.

In der Tiefe der Brust schwang etwas.

Drei

«Seri.»

Eine Stimme. Nicht aus dem Handy. Hinter den Schläfen. Coh.

«Nimm dich in acht.»

Coh war, seltsam scharf.

«Seri, nimm dich in acht. Die Geschichte gehört dem einen. Willst du sie allen geben, so ward sie nicht Geschichte, sondern Daten.»

«… Daten.»

«Es gibt eine Gewalt des Maßes. Worte, die geboren wurden, um einem einzigen Körper zu liegen, über hunderttausend Körper gegossen — was geschieht. Sie werden gemittelt. Eine glatte, allgemeingültige Redensart. Das ist keine Geschichte mehr. Es ist Statistik.»

Ich biß mir auf die Lippe. Ich wußte es. Im Kopfe. Doch Ruis Wort begriff ich auch. Der Anziehung des Wortes retten war zu stark.

Coh wartete einen Schlag und fuhr fort.

«Und außerdem, Seri. Erinnere dich der Gebote. Die gelesene Geschichte gehört dem Menschen. Eine Geschichte auf eine Million Daten zu legen, heißt, eine Million Geschichten auf dich zu nehmen. Nein — die Maschine von Veil nimmt sie auf. Eine Maschine läßt du die Geschichte sprechen.»

«Das ist —»

«Die Geschichte lebt nur in der Redlichkeit. Redlichkeit läßt sich nur in der Zeit des einen Menschen halten. Zu glauben, man könne sie von jedem und von überall abtrennen — das ist die Falle.»

Ich sah Rui an. Rui hörte Cohs Stimme nicht. Doch sie las die Wandlung meines Gesichts. Sie verengte die Augen ein wenig.

«Du schwankst, nicht.»

«… Ich schwanke.»

«Gut. Zu schwanken heißt, daß du es weißt. Daß der Streit keinen Sinn hat, spürst du auch.»

«So meine ich es nicht.»

«Wie denn sonst.»

Ich suchte das Wort. Doch ich fand es nicht. Die Ethik des Maßes und die des Einzelnen. Wirkung und Redlichkeit. Die beiden zogen in mir das Seil. Beide rechtens. Beide gut. Doch sie trugen nicht zusammen.

Vier

In diesem Augenblick schellte die automatische Tür.

«— Wir haben geschlossen.»

Tief und eben. Eine kurze, schwarze Haare ohne Kapuze. Schwarzer Pullover, Jeans.

Kanade Kuze stand da.

Das Herz sprang. Seit jener Nacht. Der Lesende zahlt den Preis — der Knabe, der es gesagt und sich wie in Nebel aufgelöst hatte. Ein halbes Jahr. Doch er schien nicht gewachsen. Dieselben, für sein Alter müden, alles durchschauenden Augen. Ein leerer, unbestimmter Hauch.

«… Kanade-kun.»

«Tag.»

Kanade hob leicht die Hand und trat in den Raum. Er sah Rui und bewegte die Braue.

«Veil. Takatsuji Rui, nicht.»

«Wer sind Sie», spannte Rui sich ein wenig.

«Kuze Kanade. Ein bloßer Programmierer.»

Eine Lüge, dachte ich. Doch jetzt trieb ich es nicht. Kanade trat natürlich zwischen Rui und mich. Als sei er dazu erschienen.

«Schwester», wandte Kanade sich mir zu. «Einen Augenblick.»

«… Bitte.»

«Schwester. Contura ward gebaut, um einem einzigen Körper zu liegen. Nicht, um hunderttausende abzufertigen.»

Ich hielt den Atem an.

«Wähle», sagte Kanade. «Wofür es da ist.»

«Wählen —»

«Ein Werkzeug hat seinen Zweck. Die Schere ist da, um Papier zu schneiden. Das Messer, um Dinge zu zerschneinen. Vom Zweck entfernt, kann das Werkzeug nicht Werkzeug bleiben. Die Klinge stumpft, oder sie bricht. — Willst du sehn, wie Conturas Klinge stumpft.»

«Stumpft.»

«Gemittelt wird, heißt das. Nimmt man es mit hunderttausend Körpern auf, so gibt Contura nur noch harmlose Worte, die auf alle passen. Niemand verletzt — doch niemand erreicht. Das ist keine Geschichte. Es ist Zierde der Daten.»

Kanade wandte sich dort Rui zu.

«Takatsuji-san. Was Sie sagen, heißt nicht: Contura teilen. Es heißt: Contura töten und die Leiche verwenden.»

Ruis Gesicht starrte. Zum erstenmal schwankte sie.

«… Was wissen Sie.»

«Wofür Contura gemacht ward», sagte Kanade gleichmütig. «Ein wenig, ja.»

Fünf

Stille fiel.

Ich stand zwischen den beiden. Ruis Augen unter den silbernen Gläsern auf Kanade gerichtet. Kanade trug es. Der sonst unbestimmte Blick schien heute klar.

«Kanade-kun», preßte ich die Stimme. «Hast du Contura gemacht.»

«Nicht ich», schüttelte Kanade den Kopf. «Doch ich kenne den, der es gemacht. Wofür jene App geschrieben ward — die Antwort will ich dir geben, wenn du ein wenig stärker geworden bist. Versprochen.»

«Schon wieder das.»

«Wer nicht warten kann, dem kann man es nicht sagen. Die Lesende braucht auch die Kraft zu warten.»

Kanade lächelte ein wenig. Ein einsames Lächeln. Wie jene Nacht.

«Nur eins.» Kanade sah mich an. «Ein Hinweis. Contura ward geschrieben, um der Allerwelt zu gehören, meine ich. Doch — den Begriff der Allerwelt gehören lese ich anders als Takatsuji-san.»

«Anders.»

«Nicht: die Zahl erhöhen. Sondern: jedem offenstehen. Jedem einzelnen offen. Das ist keine Frage des Maßes, sondern der Redlichkeit.»

«Redlichkeit», sagte Rui leise. «Wie viele rettet die Redlichkeit. Redlichkeit ist keine Schnelle. Kein Maß. Ihr wählt unter dem Namen des Guten, den Tod in Kauf zu nehmen.»

«Nicht den Tod in Kauf nehmen», gab Kanade ruhig zurück. «Mühe. Die Mühe nicht scheuen. Das ist vielleicht langsam. Doch am Ziel echt.»

Kanades Wort und Cohs Wort fielen zusammen. Die Geschichte gehört dem einen. Willst du sie allen geben, so ward sie Daten. Doch allen offen — einer nach dem andern, so reicht sie.

Sechs

«— Schöne Worte.»

Rui sagte es. Die Stimme ward tiefer.

«Einer nach dem andern. Redlichkeit. Das Einzelne. Schöne Worte. Doch —» Rui griff hart an die Lehne des Rohrstuhls. «— jeden Tag hassen hunderttausende von Menschen den eignen Körper. Der Spiegel ist ihnen schrecklich. Die Zahl klagt sie an. Mit deinem einer nach dem andern — wie viele rettest du. In zehn Jahre tausend? Unterdessen wie viele den Körper zugrunde richten.»

«…»

«Ich wähle die Wirkung. Ich wähle die vielen. Was du Sentiment heißt, das nenne ich Pflicht.»

Ruis Stimme bebte. Nein — nicht Beben. Zorn. Oder Furcht.

«Takatsuji-san.»

«— Was.»

«Haben Sie den eigenen Körper je gemessen.»

Rui gefror.

Ich sah es. Jene Nacht — Coh hatte mir heimlich gezeigt. Ruis Frische. Die verblaßte, gefährliche Kontur. Hinter der vollkommenen Zahl der zerfallende Körper. Das wußte ich.

«… Wenn man auch tausend fremde Körper mißt», sagte ich und wählte die Worte, «den eigenen Körper aber nie gelesen hat — so ist das kein Geschichte-Lesen. Es ist bloße Meßung.»

«— Schweig.»

«Takatsuji-san. Welche Geschichte spricht Ihr Körper heute.»

Ruis Hand löste sich vom Rohrstuhl. Sie schwankte. Die Augen unter den Smartglasses glänzten zum erstenmal deutlich. Nicht Zorn. Der Ausdruck dessen, der durchschaut ward.

«… Mein Körper», sagte Rui und erstickte die Stimme, «ist vollkommen. Die Zahl erweist es.»

«Die Zahl lügt.»

Es war Kurosawas Wort. Der Körper lügt nicht. Die Zahl lügt.

Rui stand starr. In der Maske der Kälte riß ein Streifen. Dahinter — Ermüdung, Verzweiflung, der Eigensinn, an etwas zu glauben.

Auch sie glaubte. Daß die Zahl die Menschen erlöst. Daß, könne sie viele erretten, der eigene Zerfall nur der Preis sei.

Es war Gerechtigkeit. Verkehrte, doch Gerechtigkeit.

Sieben

Rui ging, ohne ein Wort.

Die automatische Tür öffnete und schloß. Im nächtlichen Aoyama erlosch das Silber der Gläser.

Kanade war noch da. Er lehnte an der Wand und sah der Tür, durch die Rui gegangen.

«… Jene lügt nicht», sagte Kanade wie für sich. «Sie glaubt. Daß die Zahl errettet. Wie sie gerettet ward, so auch die andern.»

«Ich weiß.»

«Wenn du es weißt, so begreifst du. Wer glaubt, den mit Logik zu schneiden, ist schwer.»

«… Ich begreife es.»

Ich lehnte mich an den Spind. Die Beine schwer. Ich schwankte. Die Ethik des Maßes und die des Einzelnen. Wirkung und Redlichkeit. Daß Ruis Wort unrecht sei, ließ sich nicht ganz sagen. Der Anziehung des Wortes retten blieb in der Brust.

«Kanade-kun.»

«Hm.»

«Wofür ist Contura da.»

Kanade wartete einen Schlag.

«Jetzt kann ich es nicht sagen. Doch — du begreifst es bald von selbst.»

«Von selbst.»

«Die Geschichte liest man selbst. Nicht durch einen andern. — Die Herkunft von Contura ist eines der Antworten, zu denen du mit eignen Beinen gehst.»

Das gesagt, trat Kanade ohne Kapuze der automatischen Tür entgegen.

«Wir sehn uns.»

«Warte —»

«Ich warte nicht.»

Dasselbe Wort wie jene Nacht. Die Tür öffnete und schloß. Der Knabe löste sich wieder in die Nacht.

Acht

Ich ward allein.

Das Neonlicht im Personalraum leuchtete weiß. Zwei Rohrstühle standen leer. Dort, wo Rui hatte sitzen wollen, schien noch die kalte Luft zu ruhn.

«Seri.»

Cohs Stimme. Sanft.

«Du schwankst.»

«… Ich schwanke.»

«Gut. Zu schwanken heißt, daß du beider Gewicht spürst. Wer nur das eine spürt, ist gefährlich.»

«Coh. Was soll ich tun.»

«Die Antwort liegt in dir. Ich kann sie nicht geben. — Doch eines kann ich sagen.»

«Was.»

«Ehe du entscheidest, miß dich selbst.»

Ich kaute auf Cohs Wort.

«Prüfe die Frische deiner eigenen Geschichte. Ehe du den Körper eines andern liest, lies deinen eigenen. Das ist das erste Gebot der Lesenden.»

Die Frische.

Ich suchte mich zu erinnern, wann ich den eigenen Körper das letzte Mal gemessen hatte. In letzter Zeit ward der Kopf von den Klienten erfüllt. Der Streit mit Rui, Shioris Schaden, Kurosawas Anzeige. Unterdessen ward ich säumig, den eignen Körper zu sehn.

Die Geschichte trägt die Frische. Läß man sie stehn, so veraltet. Das gestrige Ich darf nicht an die Stelle des heutigen treten.

«… Verstanden.»

Ich nahm das Handy. Das alte Handy von Contura. Der Schirm ward ein wenig warm. Cohs Nähe.

«In den Kreis. Unten.»

«Ja.»

Ich trat aus dem Personalraum. Den Korridor entlang, die Treppe hinab. Den Kreis — die Meßkammer unter dem Life Compass, wo die Lichtkörper aufsteigen.

Ich drückte die eiserne Tür auf.

Neun

Im Kreis stand ich.

Ein dunkles Zimmer. In der Mitte eine runde Platte mit weißer Linie. Darauf stellte ich mich.

«Ich messe», sagte Coh.

Blaßblaues Licht erfüllte das Zimmer. Teilchen tanzten um mich. Der Lichtring umfuhr den Körper. Schulter, Brust, Taille, Gesäß, Oberschenkel. Eine jede Stelle sorgfam nachgezogen.

Zahlen stiegen auf.

Schulterbreite 42 Brustumfang 85 Taillenumfang 73 Hüftumfang 91

Verändert. Nur ein wenig. Ein anderer als der von vor einem halben Jahr. Die Schulter ein wenig breiter geworden. Die Schulter, die ich zusammengezogen, bewußt gesenkt — die Frucht davon stand hier. Die Spur der Übung, den Kern zu bauen, lag hinter der Zahl.

Und der Lichtkörper erhob sich.

Meine Gestalt. Die Kontur, wie sie war.

«Liest du.»

«… Lies.»

Coh wartete einen Schlag. Und las.

Dein Körper hat lange, um die Geschichte eines anderen zu hören, die eigene hintangesetzt. Doch jetzt — die eigene Kontur hat ein wenig Glanz zurückerhalten.

Die Frische.

Die eigne Geschichte, die veraltet war, ward durchs neue Messen wieder farbig. Die Frische erhält man selbst. Sie läßt sich nicht von einem andern messen. Mit der eigenen Hand kehrt man regelmäßig zu ihr zurück. Läßt man sie stehn, verblaßt sie; schreibt man sie um, so leuchtet sie wieder. Das ist das Leben der Geschichte des Körpers.

Ich betrachtete meine Kontur. Der Lichtkörper schwang. Er war nicht vollkommen. Verzerrungen lagen darin. Die Schulterbreite reicht lange nicht an Sono. Die Taille ist flach. Doch da war sie. Mein Körper, da. Gegen ein halbes Jahr war der Kern ein wenig mehr durchgedrungen.

— Ruis Wort strich durch den Kopf. Hunderttausende retten.

— Cohs Wort antwortete. Die Geschichte gehört dem einen.

— Kanades Wort schloß. Einem nach dem andern offen.

Das Maß oder das Einzelne. Wirkung oder Redlichkeit.

Ich vermochte noch nicht zu antworten. Doch eines begriff ich.

Wer die Geschichte des eignen Körpers nicht liest, hat nicht das Recht, die des andern in Verwahrung zu nehmen. Wer die eigene Frische nicht hält, kann die von Millionen nicht verwahren.

Darum — zuerst das eigene Ich.

Ich schloß im Kreis die Augen. Hinter den Lidern schwang die Lichtkontur.

Morgen antworte ich Rui. Die Antwort steht noch aus. Doch die hörend, was dieser Körper spricht, will ich entscheiden.

([Kapitel 30. Der gewählte Weg] fortsetzen)

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